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tudo o que passa pelas tuas mãos, pelo teu manejo, pelo remoer de tuas idéias infames, parece no fim virar lixo. tuas idéias após serem processadas divesas vezes, debatidas contigo mesmo nas noites de insônia, parecem estúpidas e inúteis. e de repente a sensação de fracasso te consome. mas já não corrói tanto, porque já sabes lidar com essa moléstia. afinal de contas ela te visita ciclicamente. e mesmo que a vontade de atear fogo em todas tuas crias, teus filhos bastardos, os entregues para a doação, os atirados ao rio, os deixados à porta de família, sabes muito bem que a coragem não vem até a ti. então ficas aí parado, com essa cara de bobo frente à tela de uma máquina, digitando asneiras, como se de algo servisse.